Lee una parte de "The Last Star" (La Quinta Ola #3) en español

¡Hola lectores!

hoy os traigo, tal y cómo os dije que haría, aquel extracto de "The Last Star", "La Última Estrella", el último libro de la trilogía de la Quinta Ola de Rick Yancey en castellano.

 

Antes de nada, encontraréis la entrada con el extracto en inglés Aquí, y espero que los que lo queráis usar para vuestra página web me aviséis y pidáis permiso - por no hablar ya de que pongáis un enlace con la que lo ha traducido, yo -, ya que me he pasado mi tiempo haciéndolo lo más claro posible, ya que nadie lo había traducido aún. Igualmente, espero que lo disfrutéis, es increíble...

¡A qué estáis esperando para verlo!

THE LAST STAR:

Rick Yancey

Trilogía: La Quinta Ola #3

Estamos aquí , después nos hemos ido, y era cierto antes de que llegaran. Eso siempre ha sido cierto. Los Otros no inventaron la muerte; solo la perfeccionaron. Dieron a la muerte un rostro para ponerlo en nuestra cara, porque sabían que era la única manera de aplastarnos. No terminará en cualquier continente u océano, en ninguna montaña o llanura, selva o desierto. Se terminará donde empezó, donde había estado desde el principio, en el campo de batalla del ultimo latido del corazón humano

I

Este es mi cuerpo.

En la cámara inferior de la cueva, el sacerdote eleva la última oblea - su comida se ha agotado - hacia las formaciones que le recuerdan de la boca de un dragón congelado a mitad del rugido, bultos como dientes brillantes de color rojo y amarillo en la luz de la lámpara. La catástrofe del sacrificio divino en sus manos.

Tomad esto, todos vosotros, y comed de ello...

Entonces el cáliz captura las últimas gotas de vino.

Tomad esto, todos vosotros, y bebed de ello...

Medianoche a finales de noviembre. En las cuevas de abajo, el pequeño grupo de supervivientes se mantiene cálido y escondido, con suficientes suministros para durar hasta la primavera. Nadie ha muerto por la peste en meses. Los peor parece haber terminado. Están seguros aquí, perfectamente seguros.

Con fé en su amor y misericordia, como su cuerpo y bebo su sangre...

Sus susurros resuenan en las profundidades. Ellos trepan por las paredes resbaladizas, avanzando a lo largo del estrecho pasaje hacia las cámaras superiores, donde sus compañeros refugiados han caído en un sueño inquieto.

Que no me condene, pero que me de la salud de la mente y el cuerpo.

Ya no hay pan, ni vino. Esta es su comunión final.

Que el cuerpo de Cristo me guarde para la vida eterna.

El fragmento de pan rancio que suaviza en su lengua.

Que la sangre de Cristo me guarde para la vida eterna.

Las gotas de vino agriado le queman la garganta. Dios está en su boca. Dios está en su estómago vacío. El sacerdote llora. Vierte unas gotas de agua en el cáliz. Su mano tiembla. Bebe la preciosa sangre mezclada con agua, y luego limpia el cáliz con purificador. Está terminado. El sacrificio eterno ha terminado. El sacerdote frota sus mejillas con la misma tela que usó para limpiar el cáliz. Las lágrimas del hombre y la sangre de Dios inseparables. Nada nuevo en eso. Él se limpia la patena con el paño, y luego mete el purificador en el cáliz y los deja a un lado. Saca el verde crucifijo de su cuello, pliegues con cuidado, la besa. Amaba todo acerca de ser un sacerdote. Pero lo que más amaba era la misa.

 

La sangre que se filtraba de sus ojos se mezcla con el aceite en sus tapas. Y el humo atravesó campos abiertos y se filtró en el bosque y se coronó por caminos como los helados ríos lánguidos en pleno invierno. Los incendios en Columbus. Los incendios en Springfield y Dayton. En Huber Heights y Londres y Fairborn. En Franklin y Middletown y Xenia. Por la noche la luz de un millar de incendios volvió el humo de un naranja oscuro, y el cielo se hundió a una pulgada por encima de sus cabezas. El sacerdote, arrastrando los pies a través del paisaje humeante con una mano extendida, presionando un trapo sobre su nariz y su boca con la otra mientras las lágrimas de protesta corrían por su rostro. Sangre seca debajo de sus uñas rotas, sangre seca en las líneas de las manos y en las plantas de los zapatos."No mucho más lejos", animó a sus compañeros. "¡Seguid en movimiento!". En el camino, alguien le apoda Padre Moisés, porque él está guiando a su pueblo de la oscuridad del humo y el fuego a la tierra prometida de "Las más coloridas cavernas de Ohio". Su cuello está húmedo por el sudor y las lágrimas le aprietan el cuello: Ha perdido quince libras desde que la peste golpeó y abandonó su parroquia para hacer el viaje de cien millas de las cavernas al norte de Urbana. En el camino se ganó muchos seguidores - más de cincuenta en total, a pesar de los treinta y dos que murieron a causa de la infección antes de llegar a la seguridad. A medida que sus muertes se acercaron, él habló del rito, católicos, protestantes, o Judios, no importaba:

Que el Señor en su amor y misericordia te ayude...

Trazando una cruz en sus frentes calientes con el pulgar.

Que el Señor no le libere de pecado sino usted...La gente estaba allí, por supuesto, para darles la bienvenida a su llegada. El sacerdote lo esperaba. Una cueva no se quema. Es impermeable a la intemperie. Lo mejor de todo, es fácil de defender. Después de las bases militares y edificios gubernamentales, las cuevas fueron los destinos más populares de las secuelas de la llegada.Suministros habían sido recogidos, el agua y alimentos no perecederos, mantas, vendas y medicamentos. Y las armas, naturalmente; rifles y pistolas y escopetas y muchos cuchillos. Los enfermos fueron puestos en cuarentena en el centro de bienvenida, por encima del suelo, acostados en la cuna y dispuestos entre los estantes de la exhibición de la tienda de regalos; y cada día el sacerdote los visitó, habló con ellos, oró con ellos, escuchó sus confesiones, les entregó la comunión, susurró las cosas que querían oír: Por Sacrosancta humanae reparationis mysteria... Por los sagrados misterios de la redención del hombre. . .Cientos morirían antes de que la muerte se hubiera llevado. Cavaron una fosa de diez pies de ancho y treinta pies de profundidad al sur del centro de bienvenida para quemarlos. El fuego ardía día y noche, y el olor a carne quemada se había vuelto tan común, que apenas lo notaban.Ahora es noviembre, y en la cámara inferior se eleva el sacerdote. Él no es alto; aún así, él debe agacharse para evitar golpear su cabeza en el techo o contra los dientes de piedra que se despliegan desde el techo de la boca del dragón.La misa ha terminado, vete en paz.Deja atrás el cáliz y el purificador, la patena y su estola. Son reliquias ahora, artefactos de una era que retrocede en el pasado a la velocidad de la luz. "Empezamos como habitantes de la cueva", el sacerdote piensa mientras hace su camino hacia la superficie, "y a las cuevas hemos vuelto".Incluso el viaje más largo es un círculo, y la historia será siempre el ciclo de nuevo al lugar donde comenzó. Desde el misal: "Recuerda que eres polvo y al polvo volverás".Y el sacerdote se eleva como un buzo pataleando hacia la cúpula del cielo espumoso por encima del agua.A lo largo del estrecho pasillo que serpentea suavemente hacia arriba entre las paredes de piedra, el suelo es tan suave como los carriles de una bolera. Sólo unos meses antes, los escolares en excursiones marcharon en fila, arrastrando sus dedos a lo largo de la pared de roca, con los ojos en busca de monstruos en las sombras que se agrupaban entre las grietas. Ellos eran todavía lo suficientemente jóvenes como para creer en monstruos.Y el sacerdote se levantó como un leviatán de las profundidades sin luz.El camino a la superficie pasa por el diván del hombre de las cavernas y el Cristal Rey, en la Sala Grande, el salón principal para los refugiados, y finalmente en el Palacio de los dioses, su parte favorita de las cavernas, donde las formaciones cristalinas brillan como fragmentos congelados de luz de luna, y el techo ondula sensualmente como olas en la orilla. Aquí, cerca de la superficie, el aire adelgaza, se vuelve más seco, teñido con el humo de los incendios que aún se alimentan del mundo que dejaron atrás.Señor, bendice estas cenizas por el cual mostramos que somos polvo.Fragmentos de la oración corren por su mente. Los fragmentos de la canción. Letanías y bendiciones de las palabras de la absolución, que Dios dará perdón y la paz, y yo te absuelvo de tus pecados... Y a partir de la Biblia: "Yo fui a las raíces de los montes; a la tierra sus cerrojos tras de mí para siempre ".La quema de incienso en el incensario. La luz del sol de primavera suave filtrándose por las vidrieras. El crujido de los bancos el domingo como el casco de un antiguo buque lejos del mar. La medida señorial de las estaciones, el calendario que rige su vida desde que era un bebé,: Adviento, Navidad, Cuaresma, Pascua. Él sabe que amaba las cosas equivocadas, los rituales y las tradiciones, la pompa y foppery para los forasteros que criticaban la Iglesia. Adoraba la forma, no el fondo; el pan, no el cuerpo.No le hizo un mal sacerdote. Se quedó callado, humilde y fiel a su vocación. Le gustaba ayudar a la gente. Estas semanas en la cueva habían sido algunos de los más gratificante de su vida. El sufrimiento trae Dios a su hogar natural, el pesebre del terror y la confusión, el dolor y la pérdida, en la que nació. "Dale la vuelta a la moneda del sufrimiento", piensa el sacerdote, "y verás su rostro".

 

Un vigilante se encuentra justo dentro de la abertura por encima del Palacio de los Dioses, su cuerpo fornido recortado contra el rocío de estrellas más allá de él. El cielo ha sido limpiado por el viento del norte, augurando un rígido invierno. El hombre lleva una gorra de béisbol sobre la frente y una chaqueta de cuero gastado. Él sostiene un par de binoculares. Un rifle descansa en su regazo.El hombre asiente con un hola al sacerdote. "¿Dónde está tu abrigo, padre? Es una noche fría ".El sacerdote sonríe débilmente. "Yo se lo presté a Agatha, me temo."El hombre gruñe en comprensión, Agatha es el quejoso del grupo. Siempre fría. Siempre hambrienta. Siempre algo. Levanta los prismáticos a los ojos y escanea el cielo."¿Has visto algo más de ellos?", El sacerdote le pregunta. Vieron el primer objeto plateado con forma de cigarro una semana antes, colgando inmóvil por encima de las cavernas durante varios minutos antes de que el silencio lo tirara hacia arriba, disminuyendo a una débil línea en el vasto azul. Otro - o el mismo - apareció dos días después, deslizándose silenciosamente sobre ellos hasta que cayó bajo el horizonte. No había duda sobre el origen de estas extrañas naves - los habitantes de la cueva sabían que no eran terrestres - era el misterio de su propósito lo que los asustó.El hombre baja los prismáticos y se frota los ojos. "¿Qué te pasa, padre? ¿No puede dormir? ""Oh, yo no duermo mucho durante estos días", dice el sacerdote. Luego añade: "Hay mucho que hacer." Él no quiere que el hombre cree que está en las protestas."No hay ateos en las trincheras". El cliché cuelga en el aire como un olor a rancio."O en las cuevas", dice el sacerdote. Desde que se conocieron, se ha puesto como prueba conocer a este hombre mejor, pero es una habitación cerrada, la puerta seguramente muerta, atornillada por la ira, el dolor y el temor sin esperanza de los que viven condenados en tiempo prestado. Durante meses  no puedes esconderte ni huir de lo que se ha producido. Para algunos, la muerte es la partera de la fe. Para otros, es el verdugo de la fe.El hombre saca un paquete de chicles del bolsillo, cuidadosamente desenvuelve una pieza, que se pliega en su boca. Él cuenta los trozos restantes antes de caer el paquete en el bolsillo. Él no ofrece al sacerdote."Mi último paquete", dice el hombre en la explicación. Mueve su peso sobre la fría piedra."Entiendo", dice el sacerdote."¿Y tú?" La mandíbula del hombre se mueve con ritmo hipnótico mientras mastica. "¿De verdad?"El pan seco, el vino agriado: El sabor le perdura en la lengua. El pan podría haber sido roto; el vino podría haber sido dividido. Él no tenía que celebrar la misa solo. "Yo creo que lo hago," es la pequeña respuestas sacerdote."Yo no", el hombre dice lenta y deliberadamente. "Yo no creo en ni una... maldita cosa."El sacerdote se ruboriza. En su suave risa, la vergüenza es como el golpeteo de los pies de los niños en una larga escalera. Él tse oca el cuello nerviosamente."Cuando el poder murió, yo creí que vendría de nuevo", el hombre del rifle dice. "Todo el mundo lo hizo. La electricidad se va pero de la energía la vuelve a encender. Eso es la fe, ¿no? "Él se mordió la encía, lado izquierdo, lado derecho, empujando el botón verde de un lado a otro con su lengua. "Entonces las noticias dicen desde las costas que no hay más costa. Ahora Reno es propiedad del mar. Vaya cosa; ¿entonces qué? Ha habido terremotos antes. Ha habido tsunamis. ¿Quién necesita Nueva York? ¿Qué hay de especial en California? Vamos a recuperarnos. Siempre nos recuperamos.".El vigilante asiente, mirando al frío el cielo de la ardiente noche estrellada. Ojos altos, en voz baja. "Entonces la gente enfermó. Los antibióticos. Las cuarentenas. Desinfectantes. Nos ponemos máscaras y lavamos las manos hasta que nuestra piel queda pelada. La mayoría de nosotros murió de todas formas ".Y el hombre con el rifle mira a las estrellas como si esperara que estas se suelten del negro cielo y caigan a la Tierra. ¿Por qué no lo harían?"Mis vecinos. Mis amigos. Mi esposa e hijos. Yo sabía que todos ellos no morirían. ¿Cómo podrían morir todos ellos? Algunas personas se enferman, pero la mayoría de la gente no, y el resto van a mejorar, ¿no? Eso es fe. Eso es lo que creíamos".El hombre saca un cuchillo de caza grande de su bota y comienza a limpiar la suciedad de debajo de sus uñas con la punta."Esta es la fe: Crecer, ir a la escuela. Encontrar un trabajo. Casarse. Formar una familia. "Acabado el trabajo de una mano, comienza con la otra. "Sus hijos crecen. Ellos van a la escuela. Ellos encuentran un trabajo. Ellos se casan. Comienzan una familia. "Raspe, raspar. Raspe, raspar, rascar. Empuja el sombrero hacia atrás con la palma de la mano que empuña el cuchillo. "Nunca he sido lo que se dice una persona religiosa. No he visto el interior de una iglesia en veinte años. Pero sé lo que es la fe, Padre. Yo sé lo que es creer en algo. Las luces se apagan, se encienden de nuevo. Las inundaciones en rollo, que ruedan de nuevo. La gente se enferma, se pone mejor. La vida continua. Esa es la verdadera fe, ¿no? Su galimatías sobre el cielo y el infierno, el pecado y la salvación, tirar todo y todavía te queda eso. Incluso su mayor ateo de la iglesia tiene fe en eso. La vida seguirá.""Sí", dice el sacerdote. "La vida seguirá."El vigilante muestra los dientes. Él acerca el cuchillo hacia el pecho del sacerdote, que gruñe: "No ha oído una maldita palabra de lo que he dicho. Mira, esto es por lo que no puedo soportar tu especie. Enciende sus velas y musita sus hechizos latinos, y reza a un dios que no está allí, no le importa, o es simplemente una locura que le trata cruelmente, o ambos. Quemará el mundo y alabarán al idiota que ha intentado cambiarlo o dejarlo".El cura ha levantado sus manos, las mismas manos que consagraron el pan y el vino, como para mostrar al hombre que ellas están vacíos, que no significa ningún daño."No pretendo conocer la mente de Dios", comienza el sacerdote, bajando sus manos. Mirando el cuchillo, cita del libro de Job: "'Por lo tanto, he declarado lo que yo no entendía, cosas demasiado maravillosas para mí, que yo no conocía.'"El hombre lo mira fijamente por un largo momento, muy incómodo, absolutamente inmóvil a excepción de la mandíbula con el trabajo el mando, ya sin el sabor de la goma."Voy a ser honesto con usted, Padre", dice con total naturalidad. "Quiero matarle ahora mismo."El sacerdote asiente sombríamente. "Me temo que eso puede suceder. Cuando la verdad llega a casa ".El cuchillo se agita en la mano temblorosa del hombre. El sacerdote le toca el hombro.El hombre se estremece, pero no se aparta. "¿Qué es la verdad?" Susurra."Esto", es la pequeña respuesta del sacerdote, y clava profundamente el cuchillo en el pecho del hombre.La hoja es muy fuerte - se desliza a través de la camisa del hombre fácilmente, entre las costillas antes de hundirse tres pulgadas en el corazón.El sacerdote tira del hombre contra su pecho y besa la parte superior de su cabeza.

Que Dios te de el perdón y la paz.Rápidamente, la goma cae de los labios flojos del hombre, y el sacerdote la recoge y la lanza a través de la boca de la cueva. Deja al hombre en el frío suelo de piedra y se levanta. Los destellos cuchillo mojado en la mano. La sangre de la nueva y eterna alianza...El sacerdote estudia el rostro del hombre muerto, y su corazón arde de rabia y repulsión. El rostro humano es horrible, insoportable grotesco. No hay necesidad de ocultar su disgusto más.El pequeño sacerdote vuelve a la Sala Grande, siguiendo un camino trillado en la cámara principal, donde los otros se contraen y se convierten en el sueño inquieto. Todos excepto Agatha, que se apoya contra la pared posterior de la cámara, una pequeña mujer perdida en la chaqueta forrada de piel el cura le había prestado, su rizado cabello sin lavar, un ciclón de gris y negro. Grime anida en las grietas profundas de su rostro marchito, en torno a una boca desprovista de dentaduras postizas largas, ya perdida y los ojos enterrados en los pliegues de la piel flácida."Esta es la humanidad", piensa el sacerdote. "Esta es su cara"."Padre, ¿eres tú?" Su voz es apenas audible, chillido de un ratón, el agudo grito de una rata.Y la voz de esto, la de la humanidad."Sí, Agatha. Soy yo."Ella entrecierra los ojos en la máscara del hombre, que ha usado desde la infancia, oculto en la sombra. "No puedo dormir, padre. ¿Viene a sentarse conmigo un rato? ""Sí, Agatha. Me sentaré contigo".

 

 

 

 

 

II

 

 

Él lleva los restos de sus víctimas a la superficie de dos en dos, uno debajo de cada brazo, y los arroja al abismo, cayendo hacia abajo sin ceremonia antes de que descienda la otra carga. Después de Agatha, mató al resto mientras dormían. Nadie se despertó. El sacerdote trabajó en silencio, de forma rápida, con seguridad, manos firmes, y con el único ruido d el susurro del lagrimero paño cuando la hoja se hundió el hogar en los corazones de todos los cuarenta y seis años, hasta que el suyo era el único corazón.Al amanecer comienza a nevar. Él está fuera por un momento y levanta la cara hacia un cielo que está en blanco y gris. Nieve se posa sobre sus pálidas mejillas. Su último invierno en mucho tiempo: En el equinoccio, la cápsula descenderá para que vuelva a la nave nodriza, donde esperará la purificación final de la infestación humana por los que se han capacitado para la tarea. Una vez a bordo del buque, desde la serenidad de la nada, va a ver como se lanzan las bombas que destruyan todas las ciudades de la Tierra, limpiando los vestigios de la civilización humana. El apocalipsis soñado por la humanidad desde los albores de su conciencia será finalmente entregado - no por un dios enojado, pero con indiferencia, tan frío como el cura cuando hundió el cuchillo en el corazón de sus víctimas.La nieve se derrite en su cara de vuelta hacia arriba. Cuatro meses hasta finales de invierno. Ciento veinte días hasta que las bombas caigan, entonces el desencadenamiento de la quinta ola; los peones humanos se han acondicionado para matar a su propia especie. Hasta entonces, el sacerdote se mantendrá matando a los supervivientes que deambulan en su territorio.Casi terminado. Casi allí.El cura desciende en el Palacio de los Dioses y se rompe su ayuno.

 

 

Esto ya os lo había dejado anteriormente en inglés,

pero ahora ya lo tenéis en castellano ;)

 Bueno, y eso ha sido todo por hoy,

¡espero que os haya gustado!